Tatuajes de polvo

Los falsos héroes yacen bajo la lluvia de excremento de palomas
Y una niña va corriendo de un columpio a otro
Sin encontrar un mapa que la fije a un punto hecho
Los significados con alas y escamas
revolotean en la jardinera
Polvareda multicolor estallando en la cara como una ceremonia
a la que se llega con camellos
Son los camellones los que sugieren discernir las diferentes direcciones
Una pa allá y otra pa acá
Para encontrar el punto medio hay que bajar caminando, a la tierra otra vez
Hasta que adquiera todos los colores sagrados y nos bese los pies

cabezas líquidas

Me retrasó una llamada de la funeraria antes de salir,

así de inoportuna la muerte se pone a hablar

sólo cuando ella quiere, pero me ignora
cuando le ofrezco palabras con una taza de té

Intentaron arrestarme por haber pasado
al otro lado de la autopista en horas no permitidas

No es por exceso de velocidad, es por escurrirse

y dispensar a gotas el tiempo de la producción

a nadie incumbe el esfuerzo voluntario de ir a pie

pero sí se aviva la desconfianza de esa desnudez 

luego se puede mirar a otro lado, como a los niños

que llenan de colores la calle bajando del bus escolar

se puede mirar hacia otro lado, como a las macetas

para no ver las gotas de sangre a chorros

que al desconocido le brotan de la cabeza

la actriz esperará la escena del clímax

para llamarle por su nombre y aparecer en la obra

mientras el aire se llena de una perfumada nebulosa 

los hombres cargan el revólver, ya no por el pan

si no para defender la idea sobre el pan

mi barbilla ganó la batalla llenándose de hormigas

que habitan el nido de un pubis memorizado

al sudor nocturno lo secó el sol de miel en la buhardilla

con el cuerpo entrelazado nos succionamos los riñones

y se desenredan pliegues de los brazos de los cabellos

y las pestañas se despegan del licor emanado de los sueños

las piernas cortan el cemento de las avenidas

en una multiplicidad de rutas largas y pobladas

los estudiantes de vida no logran coincidir entre sí

sólo unos pasos en una misma dirección y se despiden

con pies de ensalada ven de frente el resto de sus días

cúspides sin egos

veinte años no bastan para secar un río naciente
porque el autismo de los matojos rodando
va rozando y sacudiendo a multitudes
y la capa de piel humana arropa la monstruosidad
la cúspide de las ansias es tocada por reflejos de luces,
a más cúspides rosadas las irradia el aliento del sol
cuando el pelo de cabra se le ha resbalado al pudor
diferentes pieles y carnes forman un caleidoscopio
donde cada segundo se estrella pulverizado
y las partículas de segundos revolotean en la garganta
e impulsan un grito que se dirige adentro
la bocina tapada de los labios la baja a las entrañas
y como proyectil, lleva por delante olas de viento
y atraviesa a los bambús en un canto
y entorpecen las manos que amasaban el alimento
que ahora pierden el control de lo que intentaban erigir
el ego aplastado, el ego empastado
sacó los ojos de sus órbitas multiplicando sus visiones
y el vértigo venció al fin y al cabo
sólo queda una noche para oler la música
cerrar los ojos y escuchar sus colores

Carta astral

De pliegue en pliegue abriste la persiana horizontal
sin prisa juntando una lámina con la otra de a lado
Frunciste la nariz ante el saludo de la sonrisa solar
Sacabas la lengua al astro que con otros mucho se ha burlado
De los diminutos puntos se han burlado
De los insignificantes y errantes saltos
Los dados con orgullo por los que se saben dueños del universo
Han calentado los pasos de quien va sensacionando la tierra
y las aguas más profundas y el éter indirecto
Los planetas juegan un twister con sus hijos de dos piernas
Las constelaciones han sujetado hilos de baba entre bocas
Desenredando entre pliegue y pliegue los labios se han hinchado
Mientras una república está reventándose las venas rojas
El rojo y el arrojo del sexo y de la muerte
prenden fuego en la cocina
frente al enamorado y el morado de las berenjenas
se sazonan preguntas y rutas
absorbiendo la frescura de un hálito de vida
Dos en la cocina, tres en la salita,
cuatro palmas chocando, cinco minutos friendo
Seis veces rechina el metal oxidado
por cada vuelta dada para cerrar la persiana
Supersticioso aviso de la química
Para no dejar nada afuera el exinterior que regala peculiares vistas

En la casa

Todo este desmadre ha de ser por culpa de la loca de la casa
La miramos con reproche y aún así confío en que es sabia
Abrazarse con las paredes desgasta la piel porosa
Se deja llenarse de luz a los agujeros
No ha habido tiempo de mirarse al espejo
El conejo ha corrido con su prisa amorosa
Alguien siempre tiene que detenerlo
Antes de que termine 

perdiéndose a sí mismo quien lo ha seguido
No se ha estado a solas con el espejo
Hay que sacudir la casa hasta que nos expulse
La loca así lo pide

El arte de no ser

No acudo a los museos
Hay uno afuera de mí
No contesto la llamada de los guías de turistas
Uno era gabachero y me confundió mientras
yo seguía el recorrido del agua en los vitrales

Comí tanto polvo de libros lanzados desde el alto librero
E impaciente por calmar mi sed mordía la corteza de sus tapas
Buscaba saber
Había que causar incendios en la sala de exposiciones

Y excavar un túnel para salir a hurtadillas
Y descifrar los recuerdos de las ruinas

Esperar y resurgir con el agua atrapada

en los cristales verticales
Que nos gritaran ignorantes

No importa haber saltado del sanitario
al lobby sin lavarnos las manos

Evocamos otra cultura embriagante

Al volver a pasar, los árboles revelarán sus raíces
cuando el oscurantismo vuelva a imponerse
Entonces el sol calentará los sesos,
el olor a muerte nos empujará a nuevas ideas

No podrán fabricar artífices para mercantilizar el arte

Mares subconscientes

conocí aguas subconscientes:
el fondo del mar en movimiento 
danza con la calma del adolescente
que tiene el tiempo como aliado
Cantando se entromete un calamar
organizando cangrejos de pasos confundidos
que no obstante le agradecen a pesar de sí mismos

por la perspectiva que les ofrece 
no tienen dirección que defender 
y poco a poco sueltan las patas  
encumbrando logros ajenos 
como única forma de evitar 
los tirones de otras historias indigestas
mil veces repetidas 

o las molestas succiones de la arena mentirosa 
que ofrece sus tesoros y un resguardo 

por eso no pueden más que ser animales de aire
jugando a retroceder entre el agua y el suelo

Mientras pegan sus tenazas a los corales 
para ver si surge un nuevo latido color naranja 

Así como pego mi oreja al caracol

para escuchar lo que pudiera ser su sueño