El arte de no ser

No acudo a los museos
Hay uno afuera de mí
No contesto la llamada de los guías de turistas
Uno era gabachero y me confundió mientras
yo seguía el recorrido del agua en los vitrales

Comí tanto polvo de libros lanzados desde el alto librero
E impaciente por calmar mi sed mordía la corteza de sus tapas
Buscaba saber
Había que causar incendios en la sala de exposiciones

Y excavar un túnel para salir a hurtadillas
Y descifrar los recuerdos de las ruinas

Esperar y resurgir con el agua atrapada

en los cristales verticales
Que nos gritaran ignorantes

No importa haber saltado del sanitario
al lobby sin lavarnos las manos

Evocamos otra cultura embriagante

Al volver a pasar, los árboles revelarán sus raíces
cuando el oscurantismo vuelva a imponerse
Entonces el sol calentará los sesos,
el olor a muerte nos empujará a nuevas ideas

No podrán fabricar artífices para mercantilizar el arte