Ahí donde
había que poner el cuerpo, me escondí en las palabras. Donde muchos duermen y algunos otros pierden
en penumbras el sueño, las palabras despiertan dibujándose en neón a lo largo
del barrio. Y como nómadas inquietas van pasando, irrumpen, se quedan, se
entretienen, se contienen, merodean, se olfatean entre sí como los perros, como
quien nace para crecer, cruzarse, reproducirse
y morir, pero no siempre termina así…. Sólo algunas. Hay las que se resisten,
crecen y terminan por morir pisoteadas en el aserrín impregnado de un agridulce
olor fermentado del pulque, de la humedad de la saliva que escupe sus propias palabras. Mismas que caen y encuentran una feliz muerte bajo las suelas pegajosas del . A otras las he visto
tiradas, simplemente las abortan y se filtran hasta las coladeras en
umbral de la oscuridad pesada y cargada de olores de la urbe en franca
putrefacción. Memorias líquidas y
viscosas que confluyen en un mismo río. Pero igual me río. Otras siguen su camino, se
van, cambian de lugar, o se filtran invisibles…. Invisibles… en el contacto
líquido de las pieles, palabras que nos arrojaron
a la cara como vapor. En la horda de palabras, reconocí
a otras que caminan a un paso lento, y que son de consistencia gelatinosa, mosquitas
muertas con fachada de fragilidad galáctica e inocencia, pero que son las más
cabronas, temblando tímidas, porque son las que esta noche no han sido dichas. Con ellas
agolpándose detrás de mis orejas acaricio y bailo la idea de escribirte,
devolviéndole la corporalidad a tu recuerdo culero… corporalidad en
la que fuimos y nos extinguimos. Escribir al negro de tus ojos, al negro de mis ojos.
