aferrando en las manos el vacío
que resignadamente llena y completa historias
llenos de un vacío que nada puede ocupar
ahora que los sitios se movieron de lugar
y los afectos no tienen un espacio determinado.
Se sienten despojados de las vestiduras
que sólo ellos se dieron y se quitaron
fueron objeto de curiosidad de las miradas insatisfechas
fueron etiquetados, manipulados, envenenados
jugaron a tomar el veneno que no mata
ambos decidieron creer
se mostraron sus catástrofes
ellos se despojaron de sus vestiduras
conservaron otras hasta el final
con las que quieren ser mirados en su ataúd
pero no pueden morir
y van arrastrando sus despojos
aferrando en las manos el vacío
que nada puede ocupar
ya que todo perdió su lugar.
Caminan las calles, saltando entre muros
No encuentran interlocutores,
sólo construcciones llenas de ojos
que guiñan, que fijan o que esquivan la mirada.
Al mirarlos me convierto en otro par de ojos
me apeno y me lleno de ira
porque me alcanza el vacío que se escapa
de sus manos adoloridas.
Son extraños de extrañarse,
y de extrañarse de sí mismos.
Nunca se sabe el camino de regreso:
el de volver a ser extraños.
Para evadir ese, hay más caminos,
pero son poco seguros
no hay referentes, no hay señales
ni siquiera los ojitos que confirman
son rutas inciertas, indefinidas
que amenazan dejarlos sin nada
sin argumentos, sin despojos que arrastrar
sin nada que mostrar o demostrar
y a él se le acaba la vida en esto
y sólo queda seguir caminando
a veces arrastrando los pies y los harapos
a veces saltando para no sentir el suelo
a veces volando en los ensueños
a veces buceando en necios recuerdos.
