el pavimento llora la sangre de los ciclistas vencidos
la ciudad y el conjunto de estados huele a sesos enfrascados
miramos con añoranza a los agentes del entusiasmo
con su montaña tatuada entre el talón y el tobillo
cada noche domina el estertor de las ramas
y nos entendemos con los promotores del desgano
que han convertido su lealtad en esperanza
me impelen las ganas de correr y hallar mi ritmo
al mismo tiempo me encuentro con el oráculo
que me recuerda que es temporada de cultivo
a la tinta y su huella les cayó la nevada
espero a la primavera mientras corro y me persigo
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