Moscas tornasol que huyen de un sol negro

Encontré un resanador para las fisuras por donde el vaho se desangra
con cinceles oníricos pulverizo un muro de cristal puesto sobre el futuro
y la araña comienza a deconstruir su red tejiendo en reversa
lame sus hilos, mientras finas moscas tornasol bailotean hacia el muro
del otro lado, se oyen notas del piano en el lobby escurriendo como miel
el sonido lustra el piso que enceguece rompiendo témpanos
y desde los tímpanos se emprende un paseo hacia el gran centro
con ojos cerrados y existencia latiendo con la música
se pasa de largo por esas lenguas que hablan de lo etéreo
siendo ellas pedazos de carne que devoran la esencia de las cosas
el fuego de su enojo se convierte en golpes que estallan
desde el filo de los tacones para fundirse en ceniza con la acera grasosa
el sueño termina por vencer a la conciencia multiplicada
el sol de los muslos se mete en el horizonte de la sábana