Srita X

no ha dejado de hablar
de la gente pequeña en las nubes
habla de libertad
del paraíso y la sabiduría
de estereotipos y moños en la cabeza
de las dificultades de la vida
y eterniza la pregunta por la belleza

Recuenta el cuento del cochino y el lobo
sonrío, me duelen las piernas
no deja de hablar
inhala nubes y parpadea
exhala para crear
podría seguir escribiendo de ella
pero me voy dejándome llevar

retratos pre-renacentistas

Con tres hebras revoloteando entre el humo
las mujeres se trenzan entre sí el cabello
En sus canas se cuentan relatos truncos
el presente pasa rápido al otro lado
leen y resuelven las hebras del futuro
Hay quienes trenzan sueños con agua
otros, con vapor de la olla rinden tributos
a las manos que le dieron de beber y comer

otros se elevan sobre los mortales en una pantalla
con unos deseos extintos y otros desbocados
tienen el sinsabor de un mal logrado nirvana

van navegando con corchos de vino tinto
haciendo veleros clavándoles un mondadientes
antes han usado los corchos para sus oídos
para su boca, para sus ojos y su olfato
ahora se los quitan sólo ante deseos prohibidos

los consejos se vierten como refresco de sabores
sobre los jodidos todos quieren parecer mejores
otros pagan con soledad o con cuerpo:
sólo hay dos monedas para las propias elecciones
los cabellos ejercen su libertad de zafarse de la trenza
y querer volar como globos hacia el cielo

no hay corcho que sea suficiente para la verdad
tampoco necesita manos para trenzarse sola

Humo por humedad

En la cafetería los jóvenes dan épicos sermones
sin lograr conmover al joven de la brisa en los cabellos
a mí me atan los susurros entre líneas en las canciones
Viejos con cara de juguete cuelgan en sus muros de tablarroca
lo que encuentran de baratijas e imitaciones
Los otros viejos están vestidos con piel tierna
pidiendo libertad y respeto a la orfandad de la diferencia
Mi pelo encaneció durante un invierno
que me puso a leer 13 historias  
Pero vi nacer una cascada que golpea las sienes
de quien entra sin gloria
La lluvia nocturna lavó toda secreción biliar
Como la noche en que nació una niña lunar
Ahora el útero de la luna se va llenando;
luna rosada de la serpiente de equinoccio primaveral
El reloj pasa cobrando intereses a los ciudadanos
por cada granito de arena 

que prometieron invertir en el sueño americano
Y se promete hacer volar la ciudad de arena
queriendo alquimizar el tiempo y el petróleo
Miramos al sureste del mapa y vuelan sus páginas amarillentas
Vamos bajando del cuenco donde nos ponen a secar
Vamos cambiando un rato el humo por humedad

Sin sorpresas al cruzar

"No surprises" lamenta la voz de Thom Yorke en el auto del taxista y miro noticias sobre la dura represión en Caracas. Evoco también la infancia repitiéndose en un señor que desde pequeño aprendió bien que puede ser el dueño del mundo y tan berrinchudo como para hacer volar en pedazos al planeta que rodea a Siria. Una vez más he estado leyendo mi tesoro de Calvino con su arte de la interpretación no lineal. En sus laberintos, ahí donde se cruzan y bifurcan horizontales y verticales se ubica el día de hoy:

Sin historias ni finales

No hay historias, sólo indicios
El sol se asienta mientras da la última fumada del día
Los diccionarios se añejan junto a botellas de vino
El violín y el piano deshacen los moretones y heridas
embraveciendo ríos de sangre fresca
El olfato de los vampiros va cruzando la ciudad de metal
Los amantes verterán sus palabras directo de la botella
perfumando el cuerpo de su amado
acarician las páginas del bien y el mal
Lo sabemos mejor ahora:
No hay finales, sólo vestigios

La dama que atrapa burbujas de jabón

Con crayolas marrón y rojas
las paredes muestran la huella
que deja día tras día
el crecimiento de la niña

El oso azul se sale de sus límites
acechando almas deseantes de deseo
regalando burbujas inquebrantables
Él ha salido del libro de fantasía

Se pueden viajar leguas y kilómetros
la esfera protege los pensamientos
Se pueden atravesar décadas
la burbuja evita que el árbol sea leña

Los escenarios, las fotos enmarcadas,
las medallas, los reflectores, las momias
doblan de risa a la silenciosa dama
única espectadora, vestida de negro

Es invocada en hospitales y clínicas
donde los pacientes someten
sus emociones a cirugías rudimentarias
bajo la licencia de Víctor Frankestein

Ella lleva en su morral vasos rotos de colores
crayolas que reparte a los niños
dulces, chocolates, y licores
Anhela saltos, sofocos, gritos...

No siempre ríe porque de su burdo retrato
lleva mucho tiempo aburrida
Festeja a quienes se precipitan a ella
Reina solitaria que abraza a la vida

Ni reir ni llorar

En el centro azulado del cenote
se iluminan los pliegues de agua
por una vela puesta como islote
Las paredes gotean y absorben
la humedad, siempre en vaivén

Ni la respiración subterránea del muerto,
ni el fluir del río subterráneo hacen la paz
En la montaña se esconde un relámpago que está por despertar

Se invita a pasar a las sombras de la decepción
para que hagan su danza a media luz

Por cortesía se asiste a la escenificación de los hubiera decadentes
Un teatro en el que no se ríe ni se llora

Como animales, pasamos de largo
En la carretera es solo cruzar al otro lado