Humo por humedad

En la cafetería los jóvenes dan épicos sermones
sin lograr conmover al joven de la brisa en los cabellos
a mí me atan los susurros entre líneas en las canciones
Viejos con cara de juguete cuelgan en sus muros de tablarroca
lo que encuentran de baratijas e imitaciones
Los otros viejos están vestidos con piel tierna
pidiendo libertad y respeto a la orfandad de la diferencia
Mi pelo encaneció durante un invierno
que me puso a leer 13 historias  
Pero vi nacer una cascada que golpea las sienes
de quien entra sin gloria
La lluvia nocturna lavó toda secreción biliar
Como la noche en que nació una niña lunar
Ahora el útero de la luna se va llenando;
luna rosada de la serpiente de equinoccio primaveral
El reloj pasa cobrando intereses a los ciudadanos
por cada granito de arena 

que prometieron invertir en el sueño americano
Y se promete hacer volar la ciudad de arena
queriendo alquimizar el tiempo y el petróleo
Miramos al sureste del mapa y vuelan sus páginas amarillentas
Vamos bajando del cuenco donde nos ponen a secar
Vamos cambiando un rato el humo por humedad

Sin sorpresas al cruzar

"No surprises" lamenta la voz de Thom Yorke en el auto del taxista y miro noticias sobre la dura represión en Caracas. Evoco también la infancia repitiéndose en un señor que desde pequeño aprendió bien que puede ser el dueño del mundo y tan berrinchudo como para hacer volar en pedazos al planeta que rodea a Siria. Una vez más he estado leyendo mi tesoro de Calvino con su arte de la interpretación no lineal. En sus laberintos, ahí donde se cruzan y bifurcan horizontales y verticales se ubica el día de hoy:

Sin historias ni finales

No hay historias, sólo indicios
El sol se asienta mientras da la última fumada del día
Los diccionarios se añejan junto a botellas de vino
El violín y el piano deshacen los moretones y heridas
embraveciendo ríos de sangre fresca
El olfato de los vampiros va cruzando la ciudad de metal
Los amantes verterán sus palabras directo de la botella
perfumando el cuerpo de su amado
acarician las páginas del bien y el mal
Lo sabemos mejor ahora:
No hay finales, sólo vestigios

La dama que atrapa burbujas de jabón

Con crayolas marrón y rojas
las paredes muestran la huella
que deja día tras día
el crecimiento de la niña

El oso azul se sale de sus límites
acechando almas deseantes de deseo
regalando burbujas inquebrantables
Él ha salido del libro de fantasía

Se pueden viajar leguas y kilómetros
la esfera protege los pensamientos
Se pueden atravesar décadas
la burbuja evita que el árbol sea leña

Los escenarios, las fotos enmarcadas,
las medallas, los reflectores, las momias
doblan de risa a la silenciosa dama
única espectadora, vestida de negro

Es invocada en hospitales y clínicas
donde los pacientes someten
sus emociones a cirugías rudimentarias
bajo la licencia de Víctor Frankestein

Ella lleva en su morral vasos rotos de colores
crayolas que reparte a los niños
dulces, chocolates, y licores
Anhela saltos, sofocos, gritos...

No siempre ríe porque de su burdo retrato
lleva mucho tiempo aburrida
Festeja a quienes se precipitan a ella
Reina solitaria que abraza a la vida

Ni reir ni llorar

En el centro azulado del cenote
se iluminan los pliegues de agua
por una vela puesta como islote
Las paredes gotean y absorben
la humedad, siempre en vaivén

Ni la respiración subterránea del muerto,
ni el fluir del río subterráneo hacen la paz
En la montaña se esconde un relámpago que está por despertar

Se invita a pasar a las sombras de la decepción
para que hagan su danza a media luz

Por cortesía se asiste a la escenificación de los hubiera decadentes
Un teatro en el que no se ríe ni se llora

Como animales, pasamos de largo
En la carretera es solo cruzar al otro lado

Contra el mal de huesos

Planeamos laberintos de sensaciones
hago un clavado
hacia el fondo de mi ombligo
la cara que doy al mundo,
dicen, es el culo
Pero abro mis hojas,
no importa que sea
ante lectores del libro de caras,
donde no hay páginas

Las flores se nos polinizan en las vísceras
cuando nos viene a picar el hígado un colibrí
las mariposas en la panza revolotean
y abejas zumbando en el panal de la boca
Preparo un brebaje de miel y bilis
contra el mal de huesos
Los árboles se mantienen en pie
con su tranquilo coraje
Me pienso en la sequía
con esa paz arbórea
Saludamos nuevos vientos
que nos devuelven al centro
Yo pregunto de peluquerías
y me responden que
seguimos siendo hijos del tiempo

Algún día nos armaremos de palabras
Para asaltar con violencia a mano armada
las tumbas culturales en rudos saqueos

Sólo hijos del tiempo
Toda mirada lanzada es reinterpretar
Adentro, afuera, arriba, abajo
Sólo reinterpretando
Los besos las mismas canciones
y los labios las nuevas tonadas
Las palabras conteniendo momentos
y el clima las va congelando
o las va cociendo

Afinando el texto sentido

En la historización del afecto
se desarma el rompecabezas
se desarma al rompecorazones
se requiere de las palomas
que descompongan los relojes
y al cagar maten al tiempo

Enfocar las pupilas del diálogo
triturando manuales que ajan la sonrisa
con las flores en la mano
se pueden asaltar a las horas
mientras cambia la música
y se afina el texto sentido
el menos común de todos

la ventana develará
al libro que camina
y cruza puentes bailando
al libro con pies
y los textos se van bordando
por el borde, fábulas familiares
y en el lomo los cuentos de amor

Las brujas vierten letras en el caldero
La llorona llora lágrimas triangulares
La semilla se sienta en el centro
para deshilar el libro del futuro
el oráculo no muestra destinos
pero aprendemos nuevos movimientos